Cautivo de las voces infinitas,
me suelto de las manos de mis padres
y echo a correr.

La historia empieza con un «Érase una vez»,
pero todas las palabras son la excusa
de un salto al vacío.

Libre en la expresión
de la voz de los libros,
construyen un refugio
y no huyen si no del calor.

Una mariposa distraída
recorre las casetas
y en el verdor del Retiro
deja sus colores entre letras.

Máquina de letras no teme al olvido,
resucita siempre en las manos de un niño
que acaricia el bosque que soñamos todos.

El cuento guarda en su corazón un paseo.
El sol amenaza curioso,
colándose al fondo de los puestos,
aviva la llama de los libreros.

Una mirada, un autor,
la alegría de vivir,
volver a casa
con lo que iba a ser un libro
y acabó siendo
un estante repleto.

A la sombra de un árbol,
la sombra del tiempo,
bajo el cobijo de un libro
solté las manos de mis padres.

No había pantallas a mi alrededor,
el papel hablaba
de la cosecha,
de la esperanza,
del brote siempre vivo
de la literatura.